Atrasado para o quê? Tem leite na geladeira, algum resto de ontem para o almoço e a luz do dia que permite que eu leia. Tantos capítulos não vencidos de histórias incompatíveis que embaralho herói e bandido, política e relacionamento num misto de sonho mal acabado e vício.
Tento lembrar o que ontem me incomodava, mas, antes que tenha que formar lista, volto a conjecturar o básico -que horas serão estas do dia?
Passa da hora de fazer a cama. Quadriculados nas fronhas não combinam com as flores do desconjunto; nunca separo os pares, os impares, sequer os parecidos; acordo num circo caído. Fiz uso de algum barbitúrico? Corrijo: um sedativo, apenas para embalar o primeiro sonho. Não lembro se voei na madrugada, se comi a comida errada, mas meu corpo pena por um desconforto. Terá sol a frente destas paredes, ou terei que me contentar com o dos livros?
Perdi as horas e o tempo - eu, no enrosco desta madorra, dispenso qualquer compromisso. A dor impede que eu corra, devo estar atrasado, mas, pelo menos, ninguém tem nada com isso.
Nenhum comentário:
Postar um comentário