Nove, oito, sete, seis, cinco... e a inspetora de disciplina não entendia a súbita energia de quem há pouco havia pedido para sair da aula. "Estou com náuseas professora! Vou vomitar aqui mesmo!".
A ideia do mal estar veio da comida de astronauta distribuída às vésperas por uma rede de postos de gasolina, apenas uma bala de café escrito "vitaminada", tão doce e enjoada.
A moça ainda intrigada ouvia meu relato de viagem, a TV de certo esperava ligada.
Larguei-lhe os braços. Poucas quadras, segue a contagem: três, dois, um... estarei em casa.