Vejo quando usei o macacão de operário em brim azul e índigo, comprado para o carnaval e sentindo-me na importância de vestir como um adulto. A festa era ali onde os moradores acompanhavam das janelas e onde colocavam cadeiras quando era possível separa-las apenas por cordas frouxas amarradas pelos postes.
Meu melhor amigo era cego; a ele emprestava meus olhos em troca de sua alegria, superação e vivências. Caminhávamos em profundas conversas até a luz do dia indicar a mim que amanhecia, e para ele o calor e a percepção afinada de escutar um improvável som do primeiro ônibus que despontava ao longe para nossa despedida.
Havia um clube, o nome do português que fez o convite esqueci, mas não do baile e da cerveja, nem de sua prima desconhecida que pisava em meus pés, e depois da dor dos sapatos apertados até chegar em casa.
Outra, mais tarde, ofereceu-me a mão para que a levasse, corrigindo que eu não sabia como segura-la apertou-me os dedos, mas, porém, cedeu ao beijo, deu-me filhos e fez com que meus pais fossem a delegacia, afinal, não percebemos... mas novo dia amanhecia.
Das novas fases a terminar no bar da sopa onde a música e a companhia, de tardia boemia, fez-me conhecer solitários pelo nome, suas histórias e desapontamentos.
Hoje carrego o necessário fardo do trabalho sem preocupar-me com o horário ou turno e sempre que posso cruzo por estes paralelepípedos.
Espero que continuem ali, descobertos, brilhantes como espelhos da memória.
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