MOrsa vence...

Definitivamente, ou talvez não tão definitivo assim, a MOrsa com todo seu tamanho vem tomando aos poucos o espaço que não lhe pertence, hoje seu diário além de roubar mais tempo e inspiração esta invadindo este que seria um local para as imaginações e estranhezas apenas do Camafunga. A brecha foi aberta porque deixo mais nas gavetas e cds textos prontos ou incompletos, o que antes fazia aqui, isso, também, porque outro dia dei de cara com um deles em outro site sem sequer menção ou crédito. Já as histórias pessoais são intransferíveis, amenos que tenha algum outro ou eu que não saiba, mas ai seria demais para ambos pois é um caso de esquizofrenia compartilhada o que sinceramente prefiro não estender na possibilidade.
Seguindo a lógica da falsa privacidade me dou o direito de pelo menos selecionar o que vem para esta primeira página, o resto fica a vontade de quem clicar no link ao lado.

Desjejum

Tenho pouco tempo para escrever algo, há a vontade e a dúvida do que seria, uma idéia mais que uma verdade, uma nota para comemorar um momento. O tema, os nós do nossos atos, como relatar o iniciar do dia, diferente de outros tempos.

"Meu café é frio e fraco, o leite é mais que o complemento, o teu é quente e preto, acolhes massa, doces, pão e fermento.
Desperto pronto ao movimento, as idéias criaram fila durante a noite, e querem sair em propostas e entendimentos, as tuas em torpor aguardam as horas e evitam quaisquer questionamentos."

Ah as idéias em carreirinha, tenho que solta-las em doses lentas, mas sinto mesmo, não tenho tempo. Há pouco agora para escrever algo, pelo menos sei o que seria, por aqui meu leite esfria, mas volto em outra hora, quem sabe ainda em outro dia.

Windows

Estou de licença-férias no trabalho, cansado de não conseguir resolver "chongas" no sistema de saúde que faço parte, de ficar me arrastando sem chegar a nada assumi a necessidade de uma pausa imediata. Parece que os colegas não entenderam muito bem o porquê da folga pois não param de ligar para que siga tentando configurar os problemas. O problema não é mais meu, pelo menos por hora.

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Chiste

Diz-se do vinho, mordaz, aquele que tem garra, é incisivo, sem no entanto chegar a mostrar o defeito de um sabor áspero (dicionário do enólogo, tirado de algum lugar da internete).
Se fosse, eu, a bebida, talvez assim me classificasse, mas, a origem do meu mordaz é mais sonora e vem de mordaça, como fuga, uma explosão, um meio. A forma como as palavras fluem, mais do que isso, fogem entre frases não previstas ou menos pensadas ou elaboradas. Claro que vai ai um tanto de malícia acumulada, mas é pelo silêncio forçado, pelo reforço ético imposto, pelo rancor disfarçado que aprendi fazer a dissimulação pela graça, que surge, pela escapadela das malditas, ou bem ditas frases, ou ideias, ou imagens. A sátira sobrepõe ao medo, o inconsciente não é covarde. Mas, também não é verdade, que sarcasmos nem sempre cheguem ao recacho, a muitos já fiz ofendidos, mas, penso, como o vinho, escondo maior defeito e sobra apenas o aguado de um agravo. Um humor disfarçado, que pode ser cortante, mas poupa parte da verdade.
Se fosse vinho brindaria ao fato, já fui mais ácido a me corroer por dentro, prefiro o humor, mordaz, adeus mordaça.

Tempo, tempo, tempo, tempo.. e alguns, penso.

Recebi, com certa tristeza, as imagens da tal festa que não "pude" comparecer. Teria me deprimido, é certo, não tanto pelos fatores históricos de identidade e afeto que me afastavam, mas, pelo elemento mais cruel, o tempo. Como envelheceram aqueles, meus colegas queridos! Eu não, talvez porque prefira ficar meio iludido, preservado, me achar mais inteiro.

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Hoje é dia de festa

É finados. Sou do tempo em que nem radio se ouvia, ou quanto muito estações mornas com músicas instrumentais, de preferência as clássicas e para os mais eruditos réquiens ou outros atos litúrgicos. Deve ser porque já fui católico, mas isso não faz mal porque também quase fui escoteiro.

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Esquetes e enquetes

No Perfumaria novos esquetes de stand up, desta vez com o Clube da Comédia numa performance de Henrique Pantarroto e apresentação de Marcelo Mansfield. Clube da Comédia

Depois de passar pela fase de edição esta publicada minha primeira colaboração no OVERMUNDO, o espaço é interessante para descoberta de atividades culturais espalhadas pelo país. Por falar nisso há referencia a Interação realizada aqui em Pelotas e que gerou tanta polêmica.

Fim-de-Semana

Tinha tudo para ser mais um dia normal, seria não fossem as complicações inerentes. Um amigo lembraria que o homem é um bicho que não deu certo, acho que a frase é do Millor, mas não importa, vale é saber que nem tudo pode ser dirigido nem controlado, nem os eventos de um simples domingo.

Churrasco, eleição, feira do livro, plantão... o dia promete!
Esta notação vai ser feita aos poucos, a medida que as horas corram, e corro o risco de me decepcionar, ou não, em cada uma destas situações, por isso vou posta-las em seus devidos horários.

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Azedume

Não vos peço que me leiam, portanto fiquem a vontade.

Devo estar meio neurótico, talvez a idade me faça desse jeito, ou, quem sabe, tenha apenas amadurecido e acordado, mesmo que tarde, para as inutilidades desta vida.
Acabo de chegar de uma delas. Convocado, senão sequer teria ido, minha parcela funcionário público, totalmente desacompanhada de minha alma erudita, compareceu a um agrupamento para planejamento e metas na Secretaria Municipal de Saúde, virge!

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Terceirizada

Aqui não é mais o local de indicações, entretanto, não posso deixar de dividir com quem entra por esta porta o último programa do Palavras de Ouro, o de número 64. Pena que não o tenha por escrito, pois é digno de guardar em papel, mas deixo link do podcast na sempre interessante e personalizada interpretação de Luis Gaspar. São orientações para jovens escritores a partir de um escrito antigo publicado em Portugal, ouçam para entender. Aqui:Estudio Raposa.

Atualizações

Busão tecnológico- em pleno ônibus colonial um flagrante inesperado, mas não me fiz de rogado e roubei a imagem como celular.

Irmã Selma- esquete tirado do terça insana, impagável (até por que foi tirado do You Tube mesmo)

Pesadelo

Adentro com desconfiança, a mesma de quando percebi, pela primeira vez, as paredes verdes que cercavam a escada. Não sei que idade teria, desta, ou das outras vezes, nem de quantas tive repetidos sonhos. Eram de estar ali, e me vestir descalço, enquanto, atrapalhado, descia em busca ansiosa a um cimentado pátio. Fixou-me mais que ida, a falta dos sapatos, imagem incompleta de quem os perdia a escada. Noutras, os queria em combinadas cores, mas o desconforto havia de pés abandonados.
Não quis voltar ao prédio, mantenho-o em imagem como em remota era, há um receio que o veja e ainda assim estranhe. Se sou pequeno hoje, antes o mundo era o gigante. Penso que possa me perder em sonhos, por corredores longos, a desafiar o medo. Preciso de portas que não correspondam a salas, procuro espaços que não me sejam óbvios. Por isso, mantenho o coração batendo, rápido e crescido, e olho acima um muito alto teto, adentro, pé-direito que lâmpada alguma ilumina inteiro.
Esqueci, entretanto, o elemento humano. Lá desciam crianças feito um rebanho. Escada longa e escura não nos leva a nada, a um pátio apenas, área acinzentada. De tão medonhos e estranhos,quase que pequenos ratos, empurram a frente e passam sem reparar nas faltas, afinal, é minha, a de não vestir direito, de sentir-me lento para sobrepor o intento. De poucos guardaria o nome, tampouco rostos ou sentidos intensos. Lembro apenas da escada entre paredes verdes, da pressa, do recreio e do receio entre meus pés largados.

História de Amor

A Mara amara Antunez
Antunez não a Mara

A Mara amarra cruzes
Simpatia não desata

A Mara vestiu-se em luzes
Pela fé que conquistara

A Mara, na marra, Antunez
Mas amor não se amarra

A Mara amarga cruzes
Fantasia aqui se apaga

A Mara morre luzes

Morre amor
Amarga
Amara



Marcelo Soares / janeiro 2003

Muito pessoal...

As imagens diriam mais do que qualquer comentário que pudesse ser feito, não estão aqui, mas há o fundo que puxa da lembrança o sentido que só a mim pertence e aponta significado mágico e único para aqueles dias. Tempo máximo de minhas esperanças, era das experiencias e constantes descobertas, estranho, porque na saudade marca o realizado ainda que houvesse, lá, muito mais a ser conquistado, e fôra, embora de outras e tão distintas formas, de um modo em que jamais parece estar terminado.

Mito

Falavam de uma prima, mas não tenho certeza, nem do parentesco, nem, se realmente existira. A lenda é da minha avó que foi-se há muito, mas deixou alguns ensinamentos, pouco valorizados, é verdade, mas marcantes pela repetição, imprecação e intensidade. Alguns, minha mãe manteve, mas quase sempre em forma de relatos, aperfeiçoava as histórias que por vezes reeditava, ilustradas como as do enorme olho gordo que se espalhava, ou do poder de invejas onipresentes e absolutamente destrutivas. Espíritos permeavam estes ensinamentos, as vezes com formas ou nomes, como a tal que não tenho nem certeza da existência mas, que se não me enganol, chamava-se Cristina. Cristina secava flores, murchava a vida pela incontrolada mira de sua inveja. Cubra-se vasos ante sua chegada, boas novidades devem ser ocultadas. Mas a avó era pungente, e fazia deste apenas um fato, além da visão a outros também seria possível esta capacitade, praticamente a todos dividia, eram bons ou maus, certos ou errados, olhudos ou abastados, muito sensíveis ou definitivamente mal-educados. Então, não eram necessariamente parentes, nem parenteses separavam, como exemplo, o que a qualquer um seria possível, invadir o prazer pela cobiça uma premissa para a felicidade. Assim cresci, alimentado pelo mito da força de contemplações e maus sentimentos, e, mesmo que passado tempo, e pouco exemplo que justificasse, fora forçado pelo medo introjetado, e, mesmo que procurasse, quisesse ou mais tentasse, não houve em rito, crença, dogma ou entidade, nada, nada que contrariasse ou corrigisse esta temeridade. Após, pela realidade, apenas uma cunhada. Sobre ela lâmpadas explodiam apagando falsa alegria, carros amassavam sob elogios apertados, como outras situações imediata e indubitavelmente relacionadas.
A prima, primeira e original carocha, fazia com que as plantas enpanassem, já a avó tinha uma mão privilegiada e de tão bonitas e vistosas, as crias, suas flores, chamavam pela atenção da formosura extrema até a combustiva morte. Minha mãe tinha medo, mas repetia o conto, aumenta o medo e com ele um ponto e, pelo receio do que, por fim, desconhecíamos, ensinava a porteger-nos na mesma fantasia e forma. Desenvolvi meus amuletos, herdei mesmo foi a mão para o cultivo, o que não logrou, foi por descuido, pouco senti, por isso, o olhar que murcha, exceto aqueles casos contingentes, pouco que fizessem me manter em figa, raros para querer pendurar algo atrás da porta. Até hoje...


Pelas coisas desta vida, o ressaltar do que floresce, pelo que demora, mas germina, brota e cresce, pelas crias, que frondosas aparecem, surge o medo que domina, minhas crenças dissemina, mas sempre em fracas preces, vence a prima que não sei se exite mas na origem permanece.

Comprei vela, dente de alho, arruda, trevo e incenso, introjetei a benzedeira, marquei hora no terreiro, esqueci outros preceitos, nem a ciência me comporta, tenho os dedos tão vermelhos, faço figa, jogo a sorte, uma tripa de conselhos, outra tripa atrás da porta. Minha avó era poderosa, mas suas flores, seus rebentos, sucumbiam em seco amparo. Tanto tempo no preparo, corolário de bons feitos, atraíram aos resultados, olhos gordos e sinistros, observam meus sucessos para esgotar meus sentidos.
Prima, primeira, sombra e mito que se aloja, só a espreitar melhor momento. Credo, carocha, bruxa, brocha, tacha e acacha minhas conquistas para sucumbir minhas vitórias. Pura lenda que não passa, prima história não se esgota.

Dividido

Tenho publicado menos neste espaço, é verdade, mas continuo com a mesma carga horaria de internet que sempre dediquei, da mesma forma que a "inspiração" também permanece, apenas reservada a outros locais, como o disco rígido, que quase perdi há um mês na viagem a Brasilia por ter insistido, mesmo orientado que não devia, em usar o notebook no aeroporto via Wi Fi gratuito. Para não perder o vício seleciono coisas mais interessantes da net para a Perfumaria, como videos do You Tube ou notas de pouco importancia e a novidade para os amigos que é a MOrsa Sem Pelo, um blog diário, não cronológico, de caracteristica bem pessoal onde publico fatos e fotos, que não deve mesmo interessar a muita gente, portanto os demais que aguardem eventuais posts enquanto me divido por ai.

Apocalipse

Pedro Osório, originally uploaded by Camafunga

Rio Piratini em Pedro Osorio RS, sobra das enchentes, visão apocaliptica num momento mágico de luz, um dia nublado pelo frio e não por chuva.

Fragmentos

Meus escritos estão escondidos. E são tantos e dispersos, logo eu, que distraido, nunca encontro as chaves, logo meus, que necessito le-los, mas não me sinto estimulado.
Meus desejos estão por toda parte. Espalho em notas como em pensamentos, recados do que não é notado, quebro a cabeça a remontar pedidos, risco no éter como a desenhar retratos. Um que seja, não encontrado, embaralha o sentido do que era para ser simples, anseado.
Meus momentos não obedecem tempo. Misturo em temas, não catalogados, arquivo morto com pensamento ávido, orientam-se fatos apenas pelo julgamento, mas também me perco se o que sei do certo me faz evitar o errado.
Meus cuidados são desesperados. Incomoda não entender o que tenho, sinto, não é prosa, mas afoitos, assumem como donos, únicos, proprietários de todos os receios, assim, acuados e frageis, submentem-se frente ao inesperado.
Meus mistérios são elaborados.Traço os pontos, mas em paralelo, tenho um sul extremo, magnetizado, rosa dos ventos, venta, inventa, norte, vida e morte, espalham sentimentos fracos.
Meus escritos estão assustados. Os desejos soltos, afastados.
Meus momentos chegam, mesmo que adiantados. Meus cuidados valorizam apenas o desprezado.
Os mistérios, ritos, preparados, cruzam, embaralham os sentidos ocultados.

Convívio

Antes tivesse dito o que queria, com o tempo aprendi a entender aquele jeito de olhar que desacordo revela , mesmo que de outra forma não manifeste, a entendia, perde a graça traduzir como tão óbvios os sentimentos que deviam ser próprios, e era isso que ocorria, não há mistérios que se sustentem quando é imposta a harmonia.
Ana Maria, ou qualquer outra Maria, já dizia, que é melhor fingir, tornar-se obvia, pior seria. Ter insistido no convite, fazer valer minha proposta e, se possível, associar entusiasmo a cretina euforia.
Há muito não saia para tais bandas, há muito ansiava apenas por tardes frias, havia um contraponto de conformidade adquirida, forjada pelo encontro dos comportamentos, como na escolha do ponto de um assado, nunca tão cru ou mais passado, nem tão seco como apreciado, eu, preferia a carne fria, mas engolia o queimado. Comparação tão simples, como apenas ter partido, mas cedi ao permitido como se não houvesse mais sentido, desafiar o definido.Bonito, agora aqui fico em meio a tantos mitos, sem valer outra vontade. Antes tivesse dito o que queria, mexer em mim o revoltado, mas entendi os seus sentidos e me acuso acomodado.

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