Só Devaneios - Camafunga

Frio 2

2011-06-26T10:04:00.001-03:00

##, originally uploaded by Camafunga.

Companheiros

2010-01-11T14:18:00.001-03:00

Companheiros, originally uploaded by Camafunga.

Segunda

2009-09-14T19:35:00.001-03:00

Então, ou caminho sem rumo, ou fecho as janelas e esqueço que é dia. Síndrome de segunda-feira e nada como um iniciar de semana atrás do outro para perceber que a vida é um ciclo, melhor, um círculo, que se repete e não se fecha.

Acho graça das pessoas que vestem a primeira coisa que vem pela frente, mas, de onde sairam aqueles sapatos de cor lilás? Nada parecia combinar naquela composição de rua, e prendo o olhar em detalhes como as meias claras salientando o mau gosto dos passantes e dos calçados. Quando estou assim, tenho atração ao feio. Da menina pendurada, mais do que o carinho da mãe que corre atrasada, da roupa que sufoca de tão apertada, me chama o ranho, seco e pendurado, como cascas de falta de higiene dizendo: sou mal cuidada. Até os cães me aborrecem, passam a noite ao relento e no fundo, bem no fundo, acho que merecem. O mesmo pensar dos pedintes, dos jornaleiros que estão desde cedo acordados, dos que não despertaram por ressaca, os soltos e desamparados.

Hoje é segunda-feira, não há poesia fora do inusitado.

O sol não combina. Como, sob o calor, vestir um casaco. Mas vagueio mais um pouco, a busca do que não sera encontrado.

Jardim de Inverno

2009-08-08T08:13:00.000-03:00

Quando não havia maiores perigos...

Deixei a porta aberta.

Adoro o muro vazado que permite que o vento assovie enquanto consigo ver quem passa e se aproxima. A grama neste jardim tem cheiro de tempero e a terra escura a textura de um carinho. O espaço é pequeno mas cabe boa parte do meu imenso mundo, cavo um buraco para esconder o meu futuro. Umas moedas, uma foto com minha família, um recorte de jornal e um frasco de remédio. Forro com a relva recortada em bloco esperando que as raizes envolvam e preservem para muito este tempo.

Que entre, apenas quem me interessa.

O sorriso de minha mãe é terno e verdadeiro, mais sincero que a memória distraida, o cuidado dos meus fizeram que eu chegasse até aqui, com todas as qualidades e angustias que moldaram minha vida. Tenho irmãos e agradeço por isso. Um, pelo menos, dividirá este pensamento. Não voltei ao jardim nem descobri meus preservados. As moedas foram poucas e não vingaram em frondosa arvore da fortuna, o remédio no entanto é desnecessário, e as noticias são efêmeras como a importância de datas. O muro deixa que passe a noção de tempo e sibila a nostalgia pemitindo que veja quem me precede.

Quando não havia maiores perigos, deixei a porta aberta, para que entrasse, apenas quem me interessa.

Inconciente

2009-01-28T07:10:00.000-02:00

Prefiro não comentar meus pequenos enganos, nem os maiores, mas eles estão ai, por todos os lados.

Nem todos que me escutam são interlocutores do que chamo: pensamentos soltos, mas sofro pela crítica de um comportamento livre, como se fosse dissociado do que eles mesmos, de mim, esperam. Fazer o que? Aceitar que penso mais rápido do que atuo ou devo partir para o enfrentamento do que não me aceitam? Quem sabe, apenas não dar atenção, deixar que o tempo cumpra seu destino, porque vai ser assim, gasta-lo para questões maiores como... Sobrevivência.

Ainda sobre enganos. Cometi vários. Desde o nascimento, quando esperavam um choro breve, mas não me joguei de cabeça, e entalei na vagina parideira até que me tirassem a fórceps para ver o que me esperava. Depois, fui o único com olhos sensíveis a luminosidade intensa, e passei a enxergar franzido. Acho, também, que por isso, ficar entocado observando a tudo pelas frestas e janelas, era mais confortável, assim, conheci as coisas e as pessoas, sempre pelos pedaços, desviei meu desejo aos entrecortados, incompletos e mal iluminados. Fiz de riscos meus primeiros amigos, dos mais íntimos até os amores. Levei tempo para conseguir juntar pedaços como traços de hachuras, a definir mais claro o que seria luz, meio tom ou sombras.

Houve época de gritar, mesmo sem para onde. Quem por paredes grossas de ensinamento rígido escutaria além do som das palavras mais audazes que retornavam como velhos e fracos sentidos. O diálogo no rochedo é monótono e repetitivo. Mas soltei a voz no vazio da volta, inútil volta.

Entre o erro e o diálogo, escolho o silêncio da escrita, esta, que, a menos que não seja lida, chega certo apenas a quem importa, sem eco ou traços incompletos que o inconsciente trata de reunir e dar sentido.

Psicoanalise

2009-01-14T21:19:00.002-02:00

Uma das sugestões foi de desmontar um elevador, não entendi, mas junto havia a possibilidade de fotografar, fazer um boa comida, voltar a academia. Qualquer coisa para ocupar a cabeça e afastar os pensamentos repetitivos, repetitivos, repetitivos. Agora tenho dois comprimidinhos que me acompanham, um branco e outro roseado. O primeiro agita, o segundo acalma, e assim pretendo ter a paciencia necessária para suportar a espera. Pelo menos, o dia não me parece cinza, nem escuto réquiem em meu mp4, mas ta custando a ter um sol que dure mais do que poucos minutos. Daí este guarda-chuva estranho.

Sentei de pernas abertas, da forma que seria imprópria pelos costumes que fui moldado. Não sei se seria melhor estar ou não de olhos congestos, poderia passar idéia de tranquilidade, e afinal estava esperando para ser consolado, mas se notasse tamanho sofrimento poderia magoar a quem consola em tantos anos de entendimento.

Fui em dois, meio esquisofrênico, e não sei se meu lado melhor foi o que se manifestou o foi o que ficou de companheiro. Consegui resumir os fatos, estava com problemas que iam desde o sono atrasado até o plexo corióide. Cansado de sonhar queria poder dormir, cheio de tentar queria finalmente agir.

E agi. Antes procurei a mãe amada na figura da esposa perdida, nas recompensas da memória alterada pelas mais recentes instabilidades, virei santo, excluido o celibato, virei um pai, modelo, pobre, mas dedicado.

Revirei os estandartes sem achar a beatice, exonerando os diabos com seus pactos e artífices.

Há um tempo, quando propuseram alta, ouvi um coro de dúvidas e indignidades, era como uma mãe a abandonar o filho, um espelho a proibir imagem. Gostei da piada fora de hora, da fala perdida e da risada. Gostei de ter sido comparado a um mito e mesmo de pernas inadequadas manter-me em equilíbrio.

Complexo como a ilusão da morte, sigo buscando o caminho e a saída. Falo, e me repito, repito, repito e me repito, até um dia poder, por mim, ser entendido.

Tchau

2008-12-27T15:51:00.003-02:00

Ao sair, já tarde, comentou... voltaria.

Afeito a carregar brinquedos, cada vez mais sofisticados, empurrou o que podia no fundo dos bolsos e com os fios sobrando por fora das calças correu para o destino que o esperava. Contava com os poucos trocos que foram acumulados, quase nada perto de tudo que havia custado ter chegado vivo até ali, mas o suficiente para sobrepor os inconclusivos compromissos.

Sabia que alguém poderia ter ficado triste, talvez até chorassem, ou não, quem sabe o amor fosse tanto que fizesse compreender de forma menos egoísta, dos outros, as necessidades suas. Mas não seria assim, do contrário, o anúncio da volta talvez tivesse sido verdadeiro. E não sentia, de forma alguma, um aviso cínico ou dissimulado, alivio foi o modo determinante, aliviado, e despretensioso, para abrir-lhe o caminho.

Ao sair, já tarde, determinou... não havia volta.

Arte

2008-12-26T10:00:00.001-02:00

Antes que seguisse, esticou-lhe os braços e entregou-lhe uma caneta. Espaço. Com ela, mesmo que não percebesse, rabiscou em cada dia o pano de fundo, os caminhos e as possibilidades várias de um trajeto.

Traços simples, riscos toscos, linhas imcompletas, mesmo que tentasse, e fora dele, somente a alguma distância seria possível atribuir-se um sentido.

Mas algo mais é impreterível, o entendimento do realizado. Tento dar-lhe um lenitivo, quem sabe um número pela esperança e assim também firma-lo como idade? Mas artista não mensura, nem atitude, nem comportamento, então ofereço algo entre o nascimento e a morte.

Angustia a falta de prazo. Infinita é a tinta e a vontade.

Para o passo, que incita, iniciativa é a intenção da vida, o desafio entre o desejo e o tempo. Para a obra e celebração de término, para o júbilo, aprazimento e gáudio, a compreenção madura de que o que importa não é a obra, mas sua essência.

Leitura

2008-11-12T21:16:00.001-02:00

Leitura, originally uploaded by Camafunga.

Fresta

2008-10-18T08:47:00.001-03:00

Quantos tempo sem abrir as janelas?

O suficiente para esquecer da vista, por isso, me surpreendi com o que vi. Não faz sol nem chuva nesta casa, mas, lá fora, o clima muda de tal modo que fica difícil definir estações e clima.
Meus pais saíram cedo o que confunde a noção de horas, eles trocam de atividade e emprego como eu de humor, tanto, que não sei qual deles me sustenta ou se me falta.

Sempre quis um animal doméstico, agora teria a quem dedicar afago, mas sobram papéis com notas e roupas, jogados pela casa. Bagunça dedicada. Em meio, leves só os tecidos que mantém-se perfumados para sustemtar nostalgias, seletivo, recordo um período mais antigo onde o que era novo é o que hoje me traz enfado.

Abro de canto até que a luz incomode e irrite, desvio o rosto com desconfiança do que resta desta via. Custo, mas consigo acostumar-me ao claro apelo de sair a busca, até as roupas aproveitam roubando novas cores para se mostrarem vivas, eu, renitente, permaneço sem camisa.

Nú em esperanças penso se retornam, ou terei que enfrentar o tudo sozinho?

Os textos são de contas e cobranças, alertas para que não caiam no esquecimento, projetos não cumpridos associados a tarefas de longo prazo.

Opto por fechar, de leve, como se apagasse um curto filme, tão curto como o tempo e esta escrita, que me restam para colocar a casa em ordem.

Relação

2008-09-18T16:54:00.001-03:00

XX-X, originally uploaded by Camafunga.

Âncora

2008-09-13T19:09:00.002-03:00

Âncora, originally uploaded by Camafunga.

Reflito nas cores que o sol descobre, modulo como as ondas que embalam a vontade de calmaria, fixo minhas idéias até que alguém também embarque.

Segunda -feira

2008-08-18T17:27:00.001-03:00

Afasto as meias do teclado para ver se acho as letras. Tem mais de um copo aqui do lado, café e refrigerante, restos de um domingo de chuva assim como os farelos de bolachinha que jurei nunca mais comer junto ao computador. Olho de esquina para a cama desfeita há dois dias e desvio para a TV que não cobra, mas, não me diz nada. Sinto falta de algum dos felinos que ja tive e que fariam festa em tanta roupa espalhada. Se o círculo esta assim, quem dirá minha cabeça que insiste em se expressar.

Arredo os medos dos hormônios para ver se organizo meus pensamentos. Há vários sentidos tomando forma, pedaços de um dia mal aproveitado, borras de incongruências e bolhas de intenções não realizadas, que acreditei ter deixado de elevar junto a vida prática. Reflito por flagrante no leito desfeito e a vejo junto aos gatos como um delírio de instante. Se minha alma não se veste, por que me atrapalham os panos? Volto ao entorno e me reencontro.

Acolho um som que vem da rua, sirenes afastam o passado, enfim, hoje é segunda, mais do que eu, um dia prático. Por que dispensei a faxineira? Não vou seguir de carro! Gritos para que eu levante e arrume o corpo, considerar também os membros, enrijecer o tronco. Músculos mal aproveitados, olhos projetados por um sono sequelado. Bate o coração como bomba a espalhar apenas resultados. Contas, horas e trabalho, horas, roupas e retalhos. Invejo aqueles que se ajustam. Outra vez panos e gatos.

Não sei qual melhor argumento, o caos interno ou o intento? Lembro tanto de meus bichos que dispenso todos ritos. Mesmo assim vou-me embora, sem retorno mas com demora. Preferia o domingo mesmo com toda madorna.

Arte

2008-08-16T00:49:00.001-03:00

Em meio a tantos se aproxima. Passa entre, e chega até a parede branca, muito branca. Observa a tela de cimento e cal e lamenta não trazer seus instrumentos. Alheio ao povo que esbarra e segue, vaza o que o cândido vazio impulsa. Lateja uma vontade imensa, mas, sem grafite, grafita na idéia o que gravita além do que é possível ser percebido. Invade sentimentos vários, corre a mão no imaginário, traços e cores em especial agito. Aves encontram seus ares e seres mergulham em pura liberdade, treme em euforia solitária, perfeição de formas e juízo, nem abstrato nem definido, apenas sentido. Evitam, sem desculpas, passantes e corridos, entre as personas se afasta, falta público para egoísta arte, fica apenas a parede branca e a lamentável perca de uma oportunidade.

Pelotas

2008-08-01T15:13:00.002-03:00

Pelotas, originally uploaded by Camafunga.

Há mais de uma forma de enganar-se. Não sei se prefiro a rama ou o calcário, não defino quem chegou primeiro nem quem vai morrer a frente.

Há mais de uma forma de assitir o mesmo evento, as ideias voam em perdidos entendimentos, ora gosta, ora repulsa. Aceito que devo me curvar as horas, mas não sei se sou de pedra ou sentimento.

Passeio

2008-07-31T09:07:00.001-03:00

Crianças, upload feito originalmente por Camafunga.

Corro contra o tempo. Muitas vezes o recurso esta a mão. Me dá na veneta acreditar que existam portas internas que levem à aquietação e ao acolhimento, e basta o uso de chaves certas para chegar ao aprofundar-se.

Adoro caminhar, adoro música, e no encontro destes feitiços viajo além do que vejo. Ruas, antes tristes de minha infância, viram belas referências, espelhos mágicos como de Lewis Carrol. Vou ao socorro, para ver se me acho, e transformo cada imagem em um sentimento que me compreenda. Manso, retomo de outra forma o que me incomoda, troco as cores por outras mais vivas e regresso esperançoso, como a criança de minhas ruas, como se o tempo não tivesse tanta importância.

Idéia

2008-07-09T13:36:00.001-03:00

Perdi um post e com ele um pensamento. Tudo porque fui dar razão a quem me criticou. Devia ter sido mais seguro e ter deixado a declaração que havia ali, um recado importante com endereço e remetente, uma verdade disfarçada por metáforas. Meus conceitos são translados, como meus dias e meus afagos, nada é como se apresenta e é isso que traz apuro. Quando lamento, vibro, se acredito, choro. Não há um caminho único para o fim que desconheço, nem uma evidência que me torne inteiramente claro. Aqui, como de resto, não passo de uma metonímia, portanto continuarei escrevendo. Serei melancólico, mesmo estando vivo, e quem sabe com graça redija de outra forma uma tristeza. Perdi um post mas não perdi a idéia, esta volta nova em outro texto.

Momento

2008-06-30T13:34:00.001-03:00

Achei o local que queria. Não por muito tempo, pois minha inquietação não vai permitir que fique aqui por perto. Abstraio por hora qualquer solicitação e deixo que a única demanda seja o silêncio e, quanto muito, o som distante das ruas.
Dia nublado é o melhor para cabular aula, dia de sol, para conversar com as paredes, de preferência de casas alheias. Se tivesse mais claro sairia para trocar idéias e, quem sabe, acatar conselhos, concretos, como dos antigos e vividos prédios.
Tenho um livro em minhas mãos, suas páginas me confortam, o título instiga pensamentos e me vejo em outro texto sem que ler seja preceito. De esguelha, e a minha maneira, espio a vida que passa, mas a vida que a vista atravessa é apenas a vida sem pressa, idéias mal concebidas, além do que perceba, mexem o olhar de fora para o que tenho por dentro. Meu mentor é também tormento, o mesmo clamor que induz á calma depois atiça e desperta. Achei o local que queria, mas meu mundo é turbulento, achei o tempo certo, este tempo é o momento.

Idade

2008-05-28T14:09:00.002-03:00

Sinto nas primeiras letras que vou tropeçar nas idéias, sinto, na rapidez do pensamento, e pela forma que meu coração responde, que não vou conseguir fechar uma delas. Estou aberto, como ao me emocionar por uma música, cuja letra não entendo sequer o idioma, estou só pela entonação e pelo propício do clima. Abro, mais uma vez e ao acaso, o velho livro de meus dias e chego sempre nas mesmas páginas viciadas, nem adiante nem no início, quando ainda havia fôlego para enfrentar o que viesse. Conheço cada linha e todas frases, expio pelo que já deveria ter sido elaborado e condeno todas atitudes como se fossem apenas minhas, mas não são e então me acalmo. Aperta, pela falta de dias mais completos e esqueço o que de fato poderia. Sou a redenção de minhas idéias, daí não consigo evitar o ritmo, por isso em cada pausa um trote e em cada frase um recomeço, como os dias que não acompanham o pensamento.

Volta

2008-05-26T21:12:00.001-03:00

Não é sensação nova, contrario, há algo que quero dizer mas não consigo. Fica piscando aquela luz do messenger chamando, antes seria o telefone ou qualquer outro meio anárquico de comunicação. Tenho vontade de sair caminhando pela rua, sei que não são mais as mesmas ruas mas me engano com a memória e com as falsas companhias, são as solidões, no entanto, que instigam e atraem os mesmos desamparos, e com isto, esqueço dos riscos de sair porta a fora para voltar, sabe-se lá quando, de um mesmo ou pior estado.
Fui despertado, sempre haverá algo para trazer estes momentos, mesmo que mudem os personagens, incomoda esta crescente intensidade. Eu disse, pior que não ter, é ter, mas somente a esperança, mas, ela não me ouve, permanece melindrosa a todas as dúvidas, só e suscetível. Esta frase me muda de lado, mas seria apenas um exercício, sou eu quem tem dúvidas, sustento, alimento e me abrigo em inseguranças, mas não desisto, também sou eu quem volto mesmo quando acho que é hora de partida.

Energia

2008-05-11T09:25:00.001-03:00

Pracinha, originally uploaded by Camafunga.

Estou cansado de escrever, ou sem vontade. Hoje quis sol, dias nublados de outono, salas fechadas de trabalho. Espero os dias com a esperança de folga e luz.

Meu amigo se ilumina como criança e fala um tempo que não acompanha a idade, observo calado e recolho a observação para no momento certo revela-la como conhecimento e sabedoria. A cada dia aprendo mais no que acumulo. Pena, estou cansado para escrever, e por fim não dou espaço para abrir os minhas caixinhas, tampouco organiza-las. Acho que ja tive idéias com estas devo ter recantos que se sobrepõem sem chegar a nenhuma novidade. Deus me livre da demência seria como embaralhar todas estas informações de tal forma a nunca aproveita-las, nem difundi-las, nem ensina-las.

Também quero fugir das salas fechadas, nem que seja por momentos, meus ossos pedem o sol como catalizador de vitaminas, meus olhos para tirar o mofo das retinas, minha mente para localizar melhor tais pensamentos.

Pena que estou cansado, ou sem vontade de escrever o que me invade, o sol invade, a tarde, dias nublados de outono me esperam, espaço, luz e oportunidade.

Despertador

2008-05-05T20:37:00.001-03:00

Acorda, é hora!

Meu relógio tem defeito,
sem sentido, roda, roda, rola.
Ao chão.
A cama atiça e o corpo rola, rola, rola, roda.

Enjôo, não!

Volto ao tempo sem motivo,
antes tarde do que sempre,
nunca, é nunca como agora, é hora, hora, ora!
Sente.

Minhas roupas estão desfeitas,
Uma pende ao colarinho,
teu vestido, lá, sozinho,
pede, pelo avesso,
mofa e repete,
amarrota,
torce e despede
de meu amarrotado carinho.

Vejo o dia no aguardo
Uma mesa me espera
o café esta passado, nada mais é o que era.
O amargo
vem do hábito,
O gosto
vem do hálito,
Mas a cama, ainda morna,
esta ora, rola, roda e verte.

Meu desejo era ver-te
mas não sei mais a que hora
meu relógio tem defeito
tem o tempo sem sentido
o sentido sem ter tempo
rola, rola, rola e rola.

preciso tratar da vida,
preciso despertar,
embora,
precise encontrar motivo
por isso...

Acorda, agora!

Despertar

2008-04-01T19:19:00.001-03:00

Morri sem perceber.
Penso em abrir os olhos para confirmar, mas tenho dúvida. Visões antecedem o despertar, e confundo o frio intenso com o calor das últimos horas, terei que decidir desde a roupa que ora me abandona até se usarei meus óculos. Será que ainda enxergo ou somente sonho estas imagens que aguardo? Quero tocar de leve, e sentir, há um corpo aqui ao lado ou apenas um revirado? Invade um aroma sutil e agradável, agora até o eter quer reter na mistura sentido e matéria. Vou permanecer, mais um tempo, imóvel, afinal percebo-me inerte, rijo, embora leve. Meus pés se depositam sobre algo, os lábios que de sede salgo, a saliva do que me parece gosto alheio, é puro e pulsa coração e veia, mas se estou morto lateja apenas um desejado devaneio.
Morri sem perceber, e posso não estar só nesta passagem, será que devo liberar a vista? Flutuo numa conquistada realidade, liberto, caso fique confirmado o medo é falso e maltratado. Hesito, prefiro é acreditar nisso mas posso precisar morrer para permanecer vivo.

Páscoa

2008-03-23T15:07:00.003-03:00

Diário da MOrsa

Tempo

2008-03-20T07:52:00.001-03:00

Quem me conhece, e sabe destes dias, deve estar esperando algo maravilhoso por aqui, mas, eu ja disse a quem me acompanha, este espaço é atemporal, e nem sempre corresponde aos sentidos e, tampouco, acompanha os momentos, sejam bons ou ruins. Aqui posso me surpreender se o homem chegou ou não a lua, porque prefiro imagens vindas das poesias, das letras de músicas, de satélites imaginários e brilhos cor de prata, e nem importa os grandes avanços da tecnologia, porque posso ainda ficar ansioso por não receber uma mera carta, porque meus desenhos sairam tremidos, ou se meus textos não são correspondidos. Que sintonia, se aqui pode ser ontem ou algo nunca vivido? A criança espera que o dia não passe e que a noite seja breve, se vivo um novo dia, e é bom, ótimo, mas ainda assim vou me recolher aos quartos quando escurece e olhar para as janelas que protegem dos pensamentos mal compreendidos. Mas, se querem que eu diga, estou feliz, mais leve e iluminado, embora, na mesma dimensão de minha sensibilidade, por isso não mudo, mesmo que nunca fique calado.

Ultímos passos..

2008-03-10T02:29:00.003-02:00

Não é ainda o momento, é só o passo, mais um, ou menos.
Luto é rever a perda como irreversil, o inverso do parto como diz Chico Buarque, mas não deixa de ser uma gestação para nova vida, o meu esta no fim, como as horas que mantém a escuridão da noite e vulgariza seus mistérios depois que surge a luz do dia.
Queria que o tempo revertesse algumas perdas como se nunca tivessem existido, mas ai não teria jamais do que sentir saudade, mesmo a má nostalgia é um recorte da vida e no mínimo um aprendizado, até a dor é prazerosa depois que passa, nada é em vão, mas não é ainda o momento para despejar uma crônica que nasce pronta e cujo título me persegue por tantos anos.
Os passos foram dados, cada dia mais um, ou menos.

Amigos

2008-03-08T07:56:00.000-02:00

Metropole Relativa

2008-03-06T22:26:00.001-02:00

Agora percebo até onde seria possível, muito antes de ser o que vim a ser, descobri como terapia o desbravar de uma cidade maior e de sua nova e estranha cultura. Os meios justificavam os caminhos e cada fim-de-semana era como uma terapia completa, e foi assim que me encontrei estando perdido num mundo que parecia tão grande e tão mais completo, um mundo cheio de possibilidades e enfrentamentos, onde só fugi das regras e cresci vencendo as impossibilidades, os preconceitos, as normas e a moral que pareciam ir se perdendo na estrada. Foram anos de ruas e esquinas, todas com nomes difíceis e que trocam de repente quando nos acostumamos, metrópole ao mesmo tempo suburbana em sua vida alternativa e louca, coisas que só poderiam ser apreciadas se desacompanhado, meio bandeirante em estado alheio, atrás das minas dos sentidos, dos desejos e da juventude em idade. Porém a mesma estrada jogava as conquistas na volta por tanto tempo perdidas até entender, pelo amadurecimento, que a riqueza estava dentro do personagem e não no cenário, até descobrir que o potencial era da comunicação e sensibilidade que permitia compreender os sinais que poderiam estar ali ou em qualquer parte do mundo. Então, aos poucos, fui construindo aquela metropole dentro de minha realidade cotidiana, transgredi em minha casa, dei a curva em minha vida, vivi a própria cidade imaginada e esqueci, por não ter necessidade, de voltar a visita-la.
Retorno agora num momento de reavaliação e comprovo, não existe outro, consigo carregar aquele mundo e seu potencial onde, ou com quem, quer que esteja. Muito bom saber disso, meu caminho sera ao mesmo tempo mais longo e mais próximo, pois optei por fugir de estradas e falsos atalhos a me construir internamente e hoje percebo não sou o mesmo, nem minha relação com estas imagens. Porém, aproveito e digo, que ninguém tem o direito, nem a menor capacidade, por ser interior, por necessitar de cultura apurada, vivência, percepçao e sensibilidade, de furtar esta conquista. Mesmo que tentem, já é minha.

Sem fotos

2008-02-17T07:56:00.002-02:00

Gostaria em primeiro lugar de agradecer a todos que me visitaram como enfermo no dia de ontem, pena que minha imobilidade não tenha permitido fotografar a festa que foi a casa. Meu pós-operatório foi bem mais agradável do que a cirurgia em si, com direto a carinhos especiais de todos os lados já que anestesia foi econômica, como se tivessem arrancado um siso apenas com pomada de xilocaína. Estiveram aqui o Roberto, o Célio, a Celeste, a Ana Paula, a Vera, pai, mãe, filhos e espírito santo, Felipe, Charles, fora os telefonemas do Joel, da Cristina, da Rô e companhia.
Tem um hematoma enorme na minha virilha mas meu filho disse que minha vida sexual sera recuperada sem aquele adorno sobre o púbis, palavra de adolescente.

Segue a novela e e-mails piratas e orkutes falsos, só posso agradecer estar fora de tudo isso, é a minha mensagem no msn atualmente. Fico com dó da vítima embora concorde com as palavras de um amigo...

Por todas as mídias.

2008-02-13T10:56:00.001-02:00

Antes seriam livros jogados por gavetas e prateleiras, ou bolachões, igualmente empoeirados a lembrar tempos congelados, mas, nesta tecnologia de sons puros e objetos binários, sobram mesmo são discos metalizados e textos condensados em arquivos limpos e organizados. Não carregam ácaros, nem outras sujeiras, mas mantém, pelo menos, a clareza e o brilho da memória. E eu vivi estes dois tempos, da lembrança física de encontrar uma foto perdida entre as páginas, um recado, uma dedicatória ou um grifo de caneta bic, e outro, este, que só agora descompacto desde bits a velhos sentidos, e percebo, que mesmo sem saber, era moderno, bem antes de ser simples.

Encontrei, talvez, os amigos certos, e as melhores companhias, encontrei o fio perdido, a linha que une a cultura ao sentimento escondido, e volto a me emocionar além da dor, também com a mente. Sou papel e tecnologia, mas não deixo de ser quem sempre fui, eu mesmo frente a tudo que me foi dado e adquirido, séculos de outros pensamentos, anos de uma criação sem desvio. No entanto, este eu virou, um tempo, personagem a esconder como as notas e imagens, poesia e sensibilidade.

Viva o mp3, mas salve o LP, resgate a escrita e o que se lê, traços ou vetores, sejam quais forem os fatores, em qualquer ordem sou o produto destes momentos bem mais do que aquilo que determinei como tempo.

De Drummond a Anjos

2008-02-05T11:43:00.000-02:00

A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
Você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora...

Poucos percebem, alguns ignoram, será necessário um Sarau profano e definitivo para que acordem, ou quem sabe isso nem seja relevante. Tanto que tinha para ser dito ficou por muito diluído entre páginas e diários, aqui mesmo, muitos "e agora..." contra poucos até quando. Mas há mais o que me prenda, mais que a Augusto dos Anjos seus Eus e outras intimidades, há uma outra e possível realidade a que dá força e reinventa a realidade.

Letras fugidias

2008-01-18T15:05:00.000-02:00

As letras aparecem e desaparecem da tela como se tivesse testando o teclado. As idéias vem projetadas em frases disfarçadas, sempre camufladas para que cínicamente sejam descobertas sem que seja explicitadas. O comentário era de que meu português era estranho, estranho é minha fala e meu pensamento, estranho é ainda ter que ficar sussurrando o que há muito já devia ter sido um grito. Então, preso em alguma parte, minha, mas que nem reconheço, me calo a espera de novo ouvinte, leitor, terapeuta ou técnico em criptografia. As letras somem e reaparecem em outra ordem, eu só mantenho o que sinto e tento inventar caminhos diferentes para a expressão de um único e profundo sentimento. Tento. Vem a mente as idéias puras transformadas em imagens abstratas que nem sempre mantém a dureza da realidade. É, as letras somem, as imagens se confundem, assim fica certas vezes minha escrita, na linha entre o retido e o declarado. Melhor junta-las a tirar da voz do que deve ser falado, ou desistir e de dar razão ao que não mais será resgatado.

Ando

2008-01-04T20:03:00.000-02:00

Ando cansado. Não cansado pelo físico que ora melhor do que nunca me fortalece, nem pelo espírito que me acode e no momento necessário vem a mim e restabelece. Ando cansado pela vida, pelo que busco ou que tenho por convívio, pela falta de respostas aos mais simples, comuns e delicados dos princípios. Ando cansado, mas ando, e neste caminho me abalo, passo por trajetos nunca novos, quase sempre, conhecidos, são cenários mal cuidados, percebo que as vezes ando em círculos, ou são todos tão iguais que não divulgo, mas de qualquer forma vou e sigo. Tenho mais gás do que pensava, há reserva em combustível, meu solado é de borracha, chuto pedras no caminho, tem mais gente que acompanha, alguns buscam a mesma sorte, outros passam sem esforço, mas preferem seus enganos. Estou cansado mas não paro, nem que seja até outra vida, nem que me encontre em outro plano.

Mensagem

2007-12-31T01:03:00.000-02:00

Quem acompanha esta atemporal trajetória do Camafunga percebe nas nuancias da escrita as mudanças nos dias de quem publica. Mas é um ir e vir nas datas como um relógio de ponteiros loucos e sem direção ou ritmo, ora criança amadurecida, ora um adulto mal preparado e assustado, que precisar momentos fica mais do que desnecessário, é inutil e sem sentido. No entanto, chegado o último dia deste inusitado ano, regozijo com quem me fez mais jovem, agradeço as conquistas divididas com os verdadeiros amigos, lamento as perdas sacrificadas para tudo isso, e comemoro a possibilidade de morrer para logo ali voltar a vida.

Feliz 2008!

Valores

2007-12-20T11:39:00.000-03:00

Vivo a reciclar valores, sempre, não me prendo a griffes e marcas, embora minhas calças novas, só por acaso, tenha nome e sobrenome.Tiro fotos perfeitas e mensagens multimídia em meu novo celular, que também é telefone, gosto de mostrar a falta que sinto, da presença mais constante dos amigos, meu micro então é o máximo, por ele posso receber convites extravagantes como comemorar o sol em seu ponto alto, de postar sempre minhas novidades, receber críticas e agradecer aos pequenos elogios, de mostrar minhas imagens, são flagrantes ou montagens, são momentos da passagem.
Continuo a reciclar valores, agradeço ao novo brilho destes olhos, a visão que aos poucos se concerta, aos passos certos destas pernas, aos braços que permitem abraços mais fortes, o afeto por remédio.

Os raros e dolorosos encontros eram um reforço a indiferença, um esforço a entender onde ficaram a similaridades, onde estava eu este tempo todo. Cada recado não compreendido soa como uma profecia não interpretada, agora o passado ainda fala, mas depois por certo não sobrara mais nada.

Diálogo

2007-12-19T00:17:00.000-03:00

Quase uma hora da manhã, a digestão está difícil. Como destas idiossincrasias mal passadas e depois arroto um misto de anseio e má vontade. Mantenho o hálito acre de desejos não correspondidos e sinto a lingua áspera pelo que não pode ser completamente dito. Queima o esôfago pelo excesso de palavras doces, e ainda arde a cabeça agora cheia de idéias não conjuminadas, álcool e enxaqueca, pulsa o coração em lugar errado, nada alivia pelo que não é encontrado, preciso de um sal de frases, urgente, como um copo de materno leite. Náusea sobe por sentir culpado, me resumo em espasmos de repente texto, gases, o fim, na busca de interesses.

Paris

2007-12-16T17:03:00.001-03:00

Paris will ever keep an eye on me, originally uploaded by shutterlag.

Hoje me permito um devaneio maior, uma imagem que não é minha, num pais que nem havia sonhado, mas que tem a ver com ter ouvido a alguns dias um pedido para não ser esquecido. Viajo em pensamento pela ausência da voz desafinada embora de pronuncia e idéias corretas. Um promessa maluca tão louca mas não inviável.

Busca

2007-12-10T01:11:00.001-03:00

Procuro algo que me defina. De sobressalto, mais uma vez, sinto o coração forte e disparado, estou no meio de um caminho que não reconheço, sou um rio acima do curso invadido permanentemente por mar louco e bravo, minha imagem não cabe em cartão nem em fotografia, preciso de todos os cantos e espaços, por menos, não sou compreendido, por mais, tento, mas não me permito ser interpretado. Conheço pessoas por quem me encanto e choro, preencho esperanças em expectativas alheias e, então, me desconsolo. Sigo, embora não avalie em quanto.
Procuro algo que me redefina sempre, uma paisagem limpa, agua mais tranqüila. Paz para que meu peito entre em compasso certo, e eu por perto para que mais tempo viva, vivo a busca do tudo e claro, preciso de um caminho simples onde hoje só conheço atalho.

Em frente...

2007-11-25T15:26:00.001-03:00

Pelo silêncio e sensibilidade logo pensei que não fosse real. Pela beleza e superação de preconceitos reafirmei que poderia ser mesmo um sonho. Pela impossibilidade, despedida pelo provável, acreditei apenas na mensagem.

Hoje foi um dia especial, ao lado oposto a todos os sentimentos perdidos incluo chances e conquistas fortes, desejos nunca antes exercitados, simples como as horas que passam bem porque estão preenchidas, depois descanso melhor porque sei que a vida continua após o que possa ser um sonho.

Espelho Mágico

2007-11-15T15:44:00.000-03:00

Escondidos ambos os lados, motivos diferentes, sentidos alterados
o ângulo engana e exagera a única identificação provável.
Minha luz é razoável
lucidez inevitável

Descobertos, incide a dúvida do que é reflexo ou que é imagem
sob a luz o mesmo ato, revela outras vontades
uma a angústia da perda
alíviada pelo enfrentamento e pela coragem
o outro busca nenhuma
vitória da insanidade.

Espelho de dupla face,
sempre à mão,
mas ainda sei onde me acho,
na solidão
resto de nossa identidade

Teatro

2007-11-10T08:41:00.000-03:00

A cena improvisada sugere uma tragédia.
No primeiro ato o personagem reclama do esquecimento voluntário e expõe a mentira nas desculpas não justificadas. É noite, embora o brilho do piso faça pensar que tenha chovido reforçando mágoa e abandono.
Segundo, a cena da cozinha. A fome supera as tristezas que a esta hora se dissipam pela rica narrativa de uma história complexa, mas o protagonista esta só, o interlocutor não aparece, apenas seu prato, um copo de cerveja já pela metade e uma leve fumaça que invade o ambiente como se alguém ali fumasse. Ambos são perdoados, embora não se enxerguem nem se entendam neste encontro. A obra é um monólogo. Há apenas uma sombra, até que o palco todo se ilumine transfigurando de sala a quarto. Surge da luz uma cama, imensa e impecável de arrumada. O personagem deita de botas, as calças ainda estão molhadas. Silêncio põe fim ao texto. A peça esta acabada.

Reflexão

2007-11-07T15:49:00.000-03:00

Tenho evitado ser claro, mas também não me visto do breu que a situação exige, fico nas meias palavras forçando futuras conquistas, ou nas vitórias verdadeiras arrastadas em linhas que estão presentes, mas que não se assumem. Há um tom que é um misto, do cinza a um leve azul, colorido, da luz que oferece matiz mas que nega a cor o seu brilho. Assim tem sido meus textos, também meu diálogo, e meu rito, porque perdi interesses, mas a comunicação permanece e é meu grito. Alô! Que me ouçam, estou vivo, repito como aviso: quero reencontrar minha vida seguindo o mesmo e um novo caminho. Se faço isso na tela, no texto ou num plano de vídeo não vou além do que posso, mas vou até onde é possível. Não fico no tempo de ontem, não choro todo o tempo perdido, mas lamento que poderia ser claro, que havia outra luz e um sol, até então mais bonitos.

Visual

2007-11-05T06:50:00.001-03:00

Pedi um cabelo simples. Ja estava acostumado a acordar pronto e penteado. Mas insisti numa nova face, ganhei foi um corte arrojado, mas não me poupado de trabalho.
Quis mudar o guarda roupa, camisas moravam nas calças. As golas sempre fechadas, em cores que não dizem nada. A moça da loja entende, atende com panos quentes, eu saio remodelado, leve, mas quase pelado, ela diz que fiquei bem, que pareço mais atraente que serie também mais notado.
Me aperta o calçado, não costumo usar tênis, me incomodam os cadarços, caminho, o trajeto ainda é longo, mas sigo de vez em frente. Fico no meio do caminho, mas apenas no modelo, um "pisante" confortável, um pouco mais arejado, um sapato maleavel para um pé mais resistente.

Chega a hora do espelho, pior é que me reconheço. Não mudou tempo ou idade, não estou tão alterado, apenas a mesma pessoa que estava esquecida, por si, deixada de lado.

Razões

2007-11-03T07:42:00.001-03:00

Nunca achei que fosse perfeito. Minhas reações ficam apenas na medida do que o sentimento e a razão se permitem. Mas esta guerra é insana e as vezes a gente atende ao que o coração chama.
Não vou mentir que fiquei, como nas letras de música, feliz em saber que sofria, que a mesa de bar é pequena e nem todo álcool sacia. Toco desde então os meus dias, amplio a voz na escrita, incorporo a música melodias, me exponho, enfrentando desejos, e erro, porque faz parte da vida.

Revelação

2007-11-02T09:54:00.000-03:00

Parece que não despertei, mesmo escrevendo com a luz do monitor nos olhos e o reflexo de um sol forte, passam imagens turvas misturadas de outros dias, de outras vidas, de outros tempos.
Alguém me disse que acordado redijo como se estivesse em transe, e em transe não sei o que registro, por isso se seguir serei mais desconexo, ainda menos preciso, ou, ao contrário, talvez imprima a verdade que fica sempre escondida entre minhas letras. Será?
É um risco. Por isso prefiro parar no próximo ponto, antes que se esgote o sentido para os próximos textos.

Culinária

2007-10-28T09:48:00.001-03:00

Come-se a sopa pelas bordas.
A vingança é um prato que se come frio, como uma sopa.

Minha mãe tinha uma receita ótima, que como mãe, acabou não ensinando. Era para que a gente voltasse mesmo depois de saido debaixo de seu colo para provar e dizer que estava ótimo. Eu gostava de "canja de guampa" como ela denominava o prato a base de rês mas feito a semelhança de um caldo de galinha. Ali ia massa, verduras e tantos temperos que misturados a gordura da carne previamente frita na mesma panela, davam gosto de tudo, menos canja. Um dia, por me ver mais deprimido, ela me deu a receita, mas, mesmo com todo ensinamento, saiu apenas um arremedo. Naquele tempo eu tinha com quem dividir o prato e o gosto, mas não o significado.

As vezes esqueço detalhes como este, outras penso que não tive estes tipos de carinhos. Uma sopa e tantos sentidos, e nem era este que eu pensei em ser anunciado.

Acontece que o prato ainda esta quente e tenho medo de queimar os lábios, vejo mais o que esta no centro sem perceber o que já é possível pelos lados. Preciso ter um pouco mais de paciência. Minha mãe até deu a receita, mas não ensinou como se dá o deleite.

Camafunga

2007-10-28T08:13:00.001-03:00

Este é Antenor Castro, mais de noventa anos, o "pai do Camafunga". Foi este senhor, amigo do meu pai, que há muitos anos deu este apelido, sei la de onde e sei lá porque. Nunca mais, por muito tempo, e muito mesmo, o havia visto, mas lembrava do rosto e fisionomia, confundindo um pouco com outros tantos senhores daquela época. Ele não imaginava que o nome seria personagem e que um dia ganharia vida. De qualquer modo, mesmo que agora nem se lembre, obrigado!

Visão

2007-10-27T12:53:00.000-03:00

Vi quando passou, era como se esperasse. Dificil digerir, mas não impossível.
O peito aperta pela imagem que se associa mas não mais o que devia.
Tinha opção e escolha, mas não maiores alternativas, alterno entre a certeza e a dúvida, entre a realidade e o que queria. Mesmo distante existe uma proximidade interna que não se desfaz tão fácil.
Tantas coisas neste meio, "Over, somewhere...", volta na praça, qualquer companhia pode ter seu preço. O meu é alto, mais do que mereço. Mesmo assim caminho e repito as voltas, as vezes me levam a calma, as vezes não levam a nada. Foi-se o tempo dos automóveis, meus pés estão ligeiros, as luzes ofuscam mas não adiantam, escondo a face no travesseiro. Portas fechadas, todo silêncio, a noite é longa para quem chegar primeiro.
Vi quando passou, imagem, não sou mais eu neste espelho!

Nota da Madrugada 02

2007-10-23T18:15:00.000-03:00

Sei que a cara deveria ser melhor, também a postura e a atitude.
Sei que o momento deveria ser mais pleno, como o tempo que não muda o rumo.
Sei que nem toda fala corresponde escuta e que o silêncio pode ser pior do que o grito.
Sei que o fim será pior para os mais fracos, menos equilibrados ou os mais aturdidos.
Sei que para tanto, quanto mais aos exageros, é preciso ter recursos, e recursos serão findos.
Sei que mesmo sem direcionamento a mim e a todos terá atingido.
Se sei tudo porque ainda penso, não havia conclusão prévia nem mensagem póstuma que avise?
Preciso melhorar a cara, a postura e a atitude.

Sobre perdas...

2007-10-17T15:47:00.001-03:00

Apenas o título.

Para bom entendedor...meia pataca!

2007-10-12T06:02:00.001-03:00

Chega o frescor do amanhecer e nem um traço de sono foi tirado, mesmo em casa com todos os ventos e chuvas que castigam, vem, por uma indiscreta janela, a frescura de uma juventude que se manifesta plena, plena de mim em todas trocas e indiscutíveis possibilidades, expontanea e leve sem o rancor das mágoas. Enquanto isso, só em sua fantasia pobre, Quixote dorme a postos com suas enfeitadas e inúteis armas. Assim será mais fácil, em breve, liquidarei sozinho meus próprios medo.

A parte

2007-09-24T01:40:00.001-03:00

Sem dor, pelo momento, não me reconheço no que foi perdido.

Hei de entender na dimensão do tempo, pela riqueza dos fatos e detalhes que nos diferenciam, que deveria estar aqui pela lamúria de uma triste descoberta, da traição composta pelo peso destes anos, o que devia ser chamado assim: por uma vida inteira!
Além, ou mais, sem desespero agudo, me apresento nú apenas sentimento, mesmo que leve, sinto um alívio próximo, até hesitante acato o esperado. Então, troco a conquista do que não foi possível para ir além do que imaginado, um respirar mais puro a inspirar sentidos, um olhar maduro mais valorizado. Reconheço, embora sofra, com sobrado medo, o que foi forjado pela mentira, e mantida vivo em cínico segredo, em troca, me solto livre do amargo gosto da bebida alheia, do desagradável tabaco, mesmo que não fume, do feliz adeus ao corpo, muitas vezes rígido, dos atos falhos que não se permitem retribuir afagos, por fim, é o fim da inconstância das opiniões reversas, de caras as avessas e de retaguardas, dos receios constantes agora fundamentados, do desconfiar correto que não foi tratado.

Sem dor, pelo momento, feliz me compreendo. E esta é só a primeira parte.

Convidado: Solitude

2007-09-17T00:13:00.001-03:00

Sol itude, originally uploaded by Camafunga.

ensolarado casarão de antigamente
que doura a tarde
e espalha reflexos nas manhãs
quantos passantes forjaram suas calçadas
quantos amantes suas camas festejaram
e a infinidade de enredos que abrigou
agora jaz sob um sol preguiçoso
enclausurado no crepúsculo
seu visitante solitário
lembra ali sentado
da sua própria sorte
ou quem sabe a sorte do sobrado
e seu olhar perdido
alcança na linha do horizonte
alguma coisa do futuro
se contrapondo a uma
infinidade do passado...

Luiz Tarciso Souza

Entre bules e crenças

2007-09-12T22:19:00.001-03:00

Bules, originally uploaded by Camafunga.

História

2007-09-09T11:08:00.000-03:00

Eu não creio em bruxas mas conheci uma outro dia.

Uma situação real há poucos dias vivida, fez-me lembrar o teatro. Não creio em fadas ou monstros, mas, desde o primeiro contato, tive certeza, estava diante de um caso. Um pouco, influenciado por suas histórias, de sovinice e alardeadas maldades, embora da, agora, defunta, bem além do preconceito, bastou sua mão semi-estendida, os dedos frios e curvados, a falta deles um aperto, para que eu recuasse assustado. No entanto, por consideração a filha minha amiga, o genro e um cunhado, acompanhei-a até o buraco.

Odeio, de qualquer forma, velórios, mas dos poucos que não puderam ser evitados, este foi o mais diferente, quem sabe dos mais bizarros. Além do público pequeno, da falta de um choro motivado, a aura que estava presente era mesmo de alívio, um alívio generalizado. A entrada uma coleção de fotos, de filhos, netos e enteados, todos sorrindo e vivos, num mural improvisado. Tinha mais foto que gente, poucos de corpo presente, a minoria amigos, mas também não pareciam sofrentes. Os diálogos em volta da tia eram sobre o clima e o dia, que não fora de nada apropriado, pois tivesse escolhido uma segunda, estava frio para sair tão cedo de casa, e afinal, aquele era feriado. Alguém fez um comentário breve, mais pessoal sobre a falecida, que era viciada em compras, em bingo e artesanato, mas nada mais interessante, afetivo, triste ou engraçado. Dado o rito por findo, o mortório encerrado, o defunto despedido, definitivamente encaixotado, foram todos para as casas aproveitar o tempo que restara. Antes porém um cuidado, algo que aos estranhos fez chocado, as filhas colocaram com jeito, leve, sobre o travesseiro da ida, sob a cabeça mais rígida a tal coleção de retratos. Todos sorriam apertados, e para sempre seriam lembrados.

Do que soube no dia seguinte, ou nem dois dias passados, que já haviam dividido a mobilia, as louças, as bebidas e os trapos, da casa grande vazia não ficara mais nem um sapato. Avareza será hereditária, ou foi mal criada esta gente? A verdade é quem nem fria as paredes, a casa estava alugada.

Fui visitar minha amiga, mas por outros e amenos motivos. Notei um entulho de sobras, peças por todos os lados. Quadros demais nas paredes, louças saindo do armário. Um piano que era tão fino parecia ali só jogado. Ainda era inverno este dia, mas eu estava atrasado. Pouco aproveitei da lareira e parti impressionado. Não era a mesma casa que conheci, a atmosfera cheirava a passado. Julguei estar exagerando, talvez mal impressionado, afinal eram as coisas da morta, não enfeites programados.

Menos de duas semanas passadas recebo um telefonema, era minha amiga de voz ainda mais embargada, em meio a um pranto cortado, pensei que era caso de morte, a mãe eu ja tinha enterrado, quem seria agora, alguém mais foi premiado? Não era material o sofrimento, notei pelo choro emocionado, era a casa que havia queimado, não sobrava dela mais nada. Mobilia, casacos e cacos, nem louças ou sequer sapatos, ficaram apenas umas fotos em um canto preservado. Eram fotos da cuca, bruaca. E eu, confirmei o antecipado, não creio em bruxas mas conheci uma delas outro dia.

Quarar

2007-09-07T14:23:00.001-03:00

Salve o sol!, originally uploaded by Camafunga.

E saiu o sol.

Brincadeira de Criança

2007-09-03T18:56:00.001-03:00

Estilingue, originally uploaded by Camafunga.

Referência

2007-08-30T12:35:00.000-03:00

"Era o crepúsculo de uma tarde de inverno. O vento interrompera o tráfego no rio e soprava agora tempestuosamente, em rajadas coléricas, que estalavam como salvas de canhões sobre o oceano. A chuva caia em cordas oblíquas, alternativamente espessas e finas, e Jim vislumbrava, entre as lufadas, ameaçadoras visões das águas tumultuosas, pequenos barcos acotovelavam-se à margem, armações imóveis na bruma densa, grandes lanchas oscilando pesadamente presas a âncoras, proas que se erguiam e se abaixavam, numa nuvem de espuma... Havia na tempestade uma espécie de vontade furiosa, uma raivosa aplicação no ulular do vento e no tumulto do céu e do mar, que pareciam dirigidos contra ele e o deixavam anelante de de terror.
Acotovelavam-no.-"Armem o bote!" Dois jovens corriam perto dele..."
Lord Jim - J.Conrad

Momento

2007-08-30T11:41:00.001-03:00

Tempo, originally uploaded by Camafunga.

Desta vez há um silêncio.
É o inverso do luto, mas não um ganho inesperado, um silêncio pela conquista, uma homenagem à luta, ao amor, à persistência, e, quem diria, à coragem.
A mim, por enquanto, obrigado!

Janela

2007-08-27T18:18:00.001-03:00

Segurança, originally uploaded by Camafunga.

Luz

2007-08-25T08:18:00.001-03:00

Casa Luz, originally uploaded by Camafunga.

Soslaio

2007-08-23T13:27:00.001-03:00

Soslaio, originally uploaded by Camafunga.

Começa pela maneira com a qual me atendeu o telefone, logo percebi o tom amável e um grande entusiasmo já a minha primeira pergunta. E nem exigi que se prolongasse tanto, mas, depois de longos minutos em que só pude ficar ouvindo em silêncio, entendi que ele estava era realmente realizado.
Não era esse o habitual, pelo contrário, geralmente me repassava a linha tal um atendente de departamento técnico, mas ali foi afetivo e detalhado como se fizesse questão de que tudo fosse comigo compartilhado. As vezes leva-se tempo para a satisfação, ou nem se acha, mas vejo que dai vem coisa boa, tenho, a cada dia, me afastado mais das infantis resistências e conseguido aproveitar o que nunca devia ter sido desperdiçado. O resto fica para mais adiante, voltarei ao fato.

Inusitado

2007-08-15T20:39:00.001-03:00

Panfleto, originally uploaded by Camafunga.

Tanto quanto encontrar Nietzsche num poste,
colocar a foto em post,
uma declaração de amor como suporte,
a minha depressão,
finda
por um passeio, acompanhada
passageira sorte.

Como o coveiro,
agente funerário,
que me visita como a morte, antes da hora marcada, e sem aviso, incomodado,
querendo adequar defunto a diagnóstico provisório .

São os caminhos desta tarde de fazer rir a quem me agrada
e fechar a cara para quem desafia,
da doçura e do enfrentamento, do perdido e pensamento.

Inusitado estar aqui sentado
decifrando e adulando os fatos
na simples procura por recados.

Ainda bem, Nietzsche,
pelo menos, sou amado!

Para a Vera

Insônia

2007-08-13T02:55:00.001-03:00

Abandono, originally uploaded by Camafunga.

Espíritos agitados habitam meus sonhos, espero novo dia para poder acalma-los, mas, cada vez mais adaptados, retornam sem prévio aviso zombeteando das minhas escassas horas de descanso. Amanhã estarei me arrastando, mais um zumbi a procura de repouso, rogo uma trégua pois ainda há tempo, mas estou aqui vencido, desperto, escrevendo.

Frio do Cão

2007-08-09T07:09:00.001-03:00

Frio do Cão, originally uploaded by Camafunga.

Segundo os noticiários, a tanto, não fazia tantos dias de frio consecutivos e sem trégua, a tanto, os dias encurtados e corridos, empurram a rapidez das horas impedindo que também se congele o tempo.
No entanto, num átimo de sol, me encontro com imagens como esta que me remetem a outras, perdidas como algo esquecido ao freezer, oportunas para aquecer por hora.

Carrocinha

2007-08-04T23:07:00.001-03:00

Carrocinha, originally uploaded by Camafunga.

Reflexos...

Trépido

2007-08-02T10:44:00.001-03:00

Grão, originally uploaded by Camafunga.

Onde deixei o juízo para sair assim neste frio intenso?
Ouço apenas o som do vento, num dia cinza, a perspectiva vence o medo
quero só, me encontrar sozinho.
Visto camadas de panos e pelegos, meias grossas sobre os pelos,
os olhos escapam da lã e tocas,
sou um bicho encurvado sobre o queixo, mas não reclamo,
quem resfria por gosto não congela, embora não sinta mais minhas pernas.
Aqueço o peito com as imagens,
há algo ali que me fascina,
mais do que o fogo que logo acaba, e se extermina,
preservo no clima minha paisagem,
estou sempre é de passagem,
Para onde vou? Hoje a antártida,
mas serve aqui, no sul extremo,
no gelo ou ou em qualquer outra fria parte

Convidado

2007-07-30T19:02:00.001-03:00

Tio Zeca, ao ver a foto, me enviou esta poesia, retribuo, em cortesia, com a publicação em parceria:

Casa Rosada, originally uploaded by Camafunga.

AS RUAS
José Carlos Soares

As ruas eu as vejo,
retas, povoadas, novas,
arcaicas, com pedras nuas e calçadas mortas.
Mortas e pisoteadas.
Aquelas tristes e esquecidas,
dos velhos bordéis na beira do cais.
Casas com paredes mofadas.
Mulheres encostadas
em portas podres.
Velhas meretrizes, janelas sem
vidraças num cinzento entardecer.

As ruas, eu as vejo,
quietas, contemplando a vida,
adormecidas na manhã, com pedras
sonolentas, e calçadas vivas.
Estas, alegres e poéticas,
dos casarios sorridentes rodeando a praça.
Nervosas, borbulhando sons.
Cansadas e distraídas, ao anoitecer.

As ruas, eu as vejo,
agitadas, portas qual bocas
gritando sons, num burburinho
inquietante.
Cães e meninos no
mesmo chão. Calor.
Enfeitam–se de néons e cantos
escuros.
Passam na minha inércia,
inconstantes, vivas.
Dançamos em espiral,
interagimos, pois,
amantes somos....

Frio

2007-07-28T10:42:00.001-03:00

Frio, originally uploaded by Camafunga.

Se me perguntarem se esta foto foi originalmente alterada, afirmo que não, pelo contrário, as cores vivas, o brilho inadequado do sol, as nuvens que não interessavam, talvez um edifício inconveniente ao fundo, fios elétricos que dividiam o céu desnecessários, ramas menores de pouca sombra e alguns outros elementos não estavam na minha visão, nem no sentimento do primeiro olhar, ainda bem que as vezes é possível ajustar estas coisas. Salve a computação gráfica!

Tédio

2007-07-26T18:04:00.001-03:00

Tédio, originally uploaded by Camafunga.

Esta estátua de um famoso médico pelotense, humanista ao seu tempo, dedicado e querido agora assiste, há pelo menos 10 anos, esta obra inacabada e abandonada.

Caminhada

2007-07-26T02:00:00.001-03:00

Porto, originally uploaded by Camafunga.

Não havia quase ninguém, não sei se pelo horário, pelo abandono ou ambos. Fica perto, pelo menos na memória, minha primeira namorada, os passeios pela calçadas dos galpões abandonados. Lembro de uma fuligem que não existe mais, de alguns vizinhos sentados na frente das casas, alguns moleques jogando bola. Eu dirigia, meu carro e minha vida, talvez me percebesse mais independente do que realmente fosse ou do que atualmente me sinta, mas era um tempo de maior acesso, menos guardas, grades e telas. O pouco que tinha transferiram a atividade e agora tem mais prédios com janelas emparedadas do que com velhas dependuradas.

Solidariedade

2007-07-21T08:38:00.001-03:00

Solidariedade, originally uploaded by Camafunga.

Passando, uma bela manhã de sol, onde todos, como eu, aproveitariam para uma boa caminhada.

Fora

2007-07-20T13:02:00.001-03:00

Out, originally uploaded by Camafunga.

Sem comentários...

Solitude

2007-07-18T18:56:00.000-03:00

Tem pouca gente me esperando la fora. Não sei o que deu em ficar, teria todos os motivos para estar por ai, mas preferi deixar as janelas fechadas. Não estou só, apenas seleto nos contatos, um filho, alguns telefonemas, mas nada de "messengers" ou outras ferramentas. Tem um vizinho chato que bate martelo toda a tarde, não sabe que tirei o dia para o silêncio, nem o gato veio para a volta, nem a fome costumeira fez com que desejasse sair do quarto. É noite, e nem percebi o dia, lembro algum compromisso mais sério não cumprido, nada que não possa ser deixado para outro dia, mas não hoje, tem pouca gente me esperando e não faço questão que seja diferente.

Arte de Rua

2007-07-15T17:54:00.001-03:00

Arte de Rua, originally uploaded by Camafunga.

Algo mudou dentro de mim, para melhor, não vejo só tristeza nas paredes rabiscadas de prédios semi-abandonados em pleno domingo, pelo contrário, consigo ler estes apelos e traduzir melhor estas mensagens e até achar bonito

Versão

2007-07-11T10:19:00.001-03:00

Boa Praça, originally uploaded by Camafunga.

Procuro ver de mais de uma forma cada situação. Geralmente prevalece a que ameniza, pois não quero adicionar desafeto ou falta de caráter aos já tão contaminados convívios. Mas, quando percebo que não há segunda versão para maus enredos, prefiro me afastar, mesmo quando os personagens estão muito próximos e tão íntimos, que não facilitam em ser ignorados.
Deste sempre houve uma grande disputa, de uma via, já que na maioria das vezes só fiz querer somar ou, pelo bem, ser notado. Mesmo com todo reconhecimento, com a faca e o queijo na mão, afora a realidade do momento e os laços que nos envolvem, vale mais o egoísmo e as frágeis vitórias, geralmente associadas a um poder discutível, mais retido do que merecido. No fundo, tenho pena, porque, pelo menos matematicamente, e embora não queira perceber, seus dias estão contados. Que aproveite enquanto é tempo, e que eu sobreviva para poder mais aliviado não precisar reescrever tantas histórias, a bem da verdade, talvez seja isso que me faça produzir tanto.

Noutro mundo

2007-07-10T15:27:00.000-03:00

Depois de um tempo afastado retornei ao OVERMUNDO, mas, sinceramente, não gostei muito das modificações, em troca de uma certa funcionalidade fica mais confuso do que próximo encontrar textos atualizados de amigos ou acompanhar as atualizações. Ainda bem que não fui o único a reclamar pelo menos foi a resposta que alguns me deram em e-mail. Mas, esta feito, e tem mais uma colaboração minha publicada ali, chama-se Chuva mas vou deixar sem o link, para testar se ficou, ou não, mais difícil de encontrar.

Ressaca

2007-07-03T08:35:00.000-03:00

A girar, a girar...que maravilha!
Não fosse a cabeça e suas idéias absurdas e nauseabundas como uma crise de labirinto.
Acordei como se fosse ontem, ou anteontem, pior, como em qualquer mal dia do passado. Pensei em ficar na cama e cabular o trabalho, mas teria que ter ânimo para tomar decisões e não estava pronto para encaminhar nada. Caminho até o banheiro pensando no frio da água, mas um banho poderia ser a terapia de choque que me falta. Na rua, deve estar uns quatro graus, no quarto não passa de dez, por dentro um efeito estufa, o cérebro queima o peito congela.
Sei que tinha mais coisa que devia ser determinada, mas isso foi ontem, ou anteontem, pior, foi em qualquer outro mal dia do passado.
Já dormi de roupa e de sapatos, graças que isso foi a tempos, hoje me cubro de panos quentes e acolchoados, mesmo assim, por vezes meu corpo treme. Não passo mais as noites ao léu ou acordado, mas atiço em meus sonhos os mesmos pesadelos. Preciso de uma xícara de chá, prefiro leite, vou enfrentar meu banho, meu corpo ainda é dormente, mas a cabeça trabalha, e trabalha insistentemente, vira os pensamentos que não descansam...a girar... que maravilha, a girar...

Abrigo

2007-07-01T22:23:00.001-03:00

Abrigo, originally uploaded by Camafunga.

Periferia.
Pelotas RS

Imagem do Passado

2007-06-30T10:10:00.001-03:00

Esta imagem esta no Diário da MOrsa, mas acho que merece ficar por aqui também.
Qualquer semelhança pode não ser coincidência!

Crônicas

2007-06-29T17:37:00.000-03:00

Sem maiores preparos coloco novo link aqui no Camafunga, alguns textos, os mais comentados pelo menos, ou os que mais gosto, é que esta página ficou parecida com a minha cabeça, tudo muito misturado. Bom proveito: A DEDO.

Grafite

2007-06-25T13:15:00.001-03:00

Grafite, originally uploaded by Camafunga.

São tantas casas emparedadas no caminho, tanta sujeira misturada e entulho, que uma arte de rua, antes desagradável, pode tornar-se um alívio.

Madrugada

2007-06-23T08:27:00.001-03:00

Só, a luz difusa nas esquinas,
a mesma que invade bons e maus momentos.
Pensamentos
Não me queixo, apenas queria que tivesse sido mais tranqüilo,
ora vejo, ou não vejo
desconheço vultos.
Voltas e mais voltas
não me perco.

Luz
difusa
disfarça a solitude mas passo ali
ainda ali, sem companhia.
Esquina
dobro o tempo até desistir da tua procura,
confundo as horas
é quase dia...

Dias de chuva

2007-06-17T07:34:00.000-03:00

O olhar engana, o que parece mar pode ser poça, água parada, rua alagada.
O olhar exagera, a sombra sugere a altura a que mente espera.
O olhar confunde, ao fundo existirá, sempre, outro e outro mundo.
O olhar limita, imita o que deseja o sentimento, este era o olhar, era o momento.
O olhar mente, a mente reflete num mar sem ondas, a poça...
O olhar que força.
Ele me entende, se precisar, estende e quebra o pensamento em imaginária orla, ora...
O olhar me acalma e até que sequem as ruas fixarei no olhar minha molhada alma.

Reflexo

2007-06-14T08:42:00.001-03:00

Reflexo, originally uploaded by Camafunga.

(Clique na Imagem para ver no Filck)

Transito tanto entre os dois lados que nem sei o que é real ou é imagem.

Coisa de Maluco

2007-06-13T09:49:00.000-03:00

As vezes me tomam por tocado, mas isso só me diverte. Aprendi a lidar com as diferenças, e eu sou um modelo do que digo. Nem sempre sou compreendido, nem preciso, afinal escrevo para mim, fotografo para meus olhos, quem quiser que me acompanhe, do contrario nem me faço propaganda. Esta página é um santuário e até tenho peregrinos, uns vão se chegando outros ficam no caminho. Mas recebo boas mensagens, umas toscas, outras de carinho, mas sou eu comigo mesmo aberto ao imaginário, como esta história que escondida vai marcar o obituário...CSI

Alzheimer

2007-06-11T08:52:00.001-03:00

Alzheimer, originally uploaded by Camafunga.

Segunda-feira é sempre segunda feira, e é precedida de domingo, nublado como a foto que tirei ontem, repetitivo como o tempo que não dá trégua e descasca pele e reboco.
Hoje é segunda, junho, qualquer dia, não quero olhar muito esta imagem, algo nela me domina. O título veio ao acaso, mas esqueci porque seria, também não lembro a que venho, se isso é foto ou é desenho, ou apenas uma imagem, imaginação e devaneio.

Paragem

2007-06-09T08:35:00.001-03:00

Paragem, originally uploaded by Camafunga.

Os sinais parecem conflitantes mas apenas querem ser complementares, depende da forma que são avaliados e interpretados. Não sabia nem porque esta imagem tinha me chamado atenção, mas, mesmo sendo de carne e osso, não carro, parei e olhei, até registrei, "paragem".

Janta de Família

2007-06-08T10:11:00.001-03:00

Cada um, e sem vez, tentavam, de qualquer forma, impor suas existências. Deve ser por isso que crianças e adultos ficavam misturados e comportamentos confundiam-se, nesta hora, mãe-irmã e irmã, tão inseguras para poder cuidar de suas filhas, sentem-se avós que impõem a voz a netos que não se reconhecem como filhos. Confuso, tanto quanto, saber quando, se devem restringir ou dirigir o prato ou a palavra ou se há a vez a mesa, precisam correr aos bancos, trancos e barrancos, pelo melhor pedaço, maior espaço, negado abraço, que apenas, e vez por outra, podem ser reconhecidos. Cada um, e sem esperança, por qualquer grito ou extremada forma, tentavam impor frágil identidade, não negavam o vínculo mas também não dirigiam a ordem, e tudo quanto fosse desta forma feito não era nada que pudesse ser de algum proveito.

Feminina Fé

2007-06-03T09:29:00.001-03:00

Feminina Fé, originally uploaded by Camafunga.

Nas minhas fotos procuro não interferir em nada, e é interessante como o acaso nos coloca de frente com imagens cheias de símbolos, basta permitir ao olhar a mensagem.

Barro Duro
Pelotas - RS
Em uma árvore qualquer.

Ponto de Vista

2007-06-01T18:10:00.001-03:00

Fim de Tarde, originally uploaded by Camafunga.

Prefiro, de fato, não insistir na verdade, muito saber pode nos exilar dos convívios, a sociabilidade é graduada pela média portanto as vezes é melhor não contrariar pequenas bobagens.
Ele jura, e até ameaça com documentos, que fui eu um dos responsáveis por uma das suas melhores lembranças. Desde o primeiro relato a história tem ganho dados e personagens, de tanto ouvir decorei-a como verdade e se não me cuido sou capaz de corrigir algum desliza em versão atualizada. Mas não era eu, nem nunca falei com nenhuma daquelas pessoas, muito menos enfrentei maior desafio por ter defendido um despreparado amigo, desconfio que nem era nascido naquela época e que jamais teria licença para estar tão preparado.
Mas é assim, agora não discuto, sou herói de um ato imaginado, mas antes isso que nunca ser desta forma lembrado.

Limites

2007-05-31T06:15:00.001-03:00

Luz, originally uploaded by Camafunga.

Queria poder correr de um lado ao outro mas sinto que permanece um impedimento. Vejo a ida como volta, e o inverso que pode ser melhor caminho, não sei se estou preso entre as possibilidades ou fora delas sem a chance de atravessa-las. Tenho receio em entender todas as respostas, mas, mesmo assim, fico a analisar melhor hipótese. Quero sentir a liberdade, desprezar múltiplas escolhas, mas a cobrança é pesada, mais forte do que as grades.

Pombas

2007-05-27T09:06:00.001-03:00

Pombas, originally uploaded by Camafunga.

Primeira que coloco em papel, deve ser porque me identifiquei muito com o casal acima.

Laranjal
Pelotas - RS

Verdes

2007-05-26T09:09:00.001-03:00

Verde, originally uploaded by Camafunga.

Afirmativa

2007-05-24T10:58:00.000-03:00

Quando me perguntou se eu tinha alguém pensei em responder com uma metáfora, afinal não posso ser proprietário nem de mim mesmo, mas, ao invés, respondi que sim porque sabia que ali acabaria nosso diálogo.
Gosto dela e nem custei a perceber seus sinais, pelo contrário, estranhamente, antecipei-me sem maiores sustos, uma, porque senti que acreditaria, outra, porque talvez até me entendesse.
Ouço bossa-nova, agora sem o mesmo entusiasmo, as vezes acho enfadonho, não o ritmo, mas as palavras, ando numa fase menos elaborada, mais direta, vivendo apenas de intervalos breves.
Por isso, quando me perguntou se tinha alguém era para aquela hora, olhei o relógio para tentar disfarçar melhor argumento, pois ser sincero pode levar tempo, então, aceitei encerrar a frase numa afirmativa: sim e fim de intento.
Antes fosse assim, um sim tão fácil, encarno um genêro que não mais me representa, Jazz é mais complexo porque não segue normas, não prescinde de frases, e a pauta, é só parte do caminho, no entanto sou visto como garoto bossa-nova, mesmo que tenha passado tanto tempo, não vislumbro longos futuros porque não preciso, pena que um sim não basta, pena...

Paredes

2007-05-23T14:42:00.001-03:00

Paredes, originally uploaded by Camafunga.

A cor disfarça a ausência.

Possibilidades

2007-05-20T21:40:00.001-03:00

Possibilidades, originally uploaded by Camafunga.

A imagem fala por si, mas as vezes é bom perceber que as mensagens estão por ai, em qualquer local, no inesperado acerto do acaso com a coincidência.

Contravenção

2007-05-19T09:13:00.000-03:00

Laranjal
Pelotas
Rio Grande do Sul
Brasil
Frio

Objeto

2007-05-14T08:15:00.000-03:00

Comprei uma mochila, a principio nada demais, uma mochila, é a segunda, a outra foi para a viagem, também cabia o notebook, mas era quase formal...quase.
Comprei uma mochila, tem lugar para colocar fones, tanto espaço que nem tenho tanto o que distribuir, embora moderna e caiba o note tem penduricalho para cantil, binóculo e GPS. Alguém duvida que a use para o trabalho, eu também não acreditaria se fosse me dito ainda outro dia.
Comprei uma mochila, é tão bonita, melhor do que a que há muito queria, maior que a que sonhei para fugir da rotina, da cobrança que tão cedo me impedia.

Arte

2007-05-06T10:00:00.000-03:00

Acho que já fui músico, mas não fui renascentista,
escrevi versos sem rima divulgados nas esquinas.

Acho que já fui quase um vituose, mas nem sei de que instrumento,
publiquei aos quatro ventos o que prendia em pensamentos.

Já vivi uma odisséia, enfrentei muitos tormentos,
desenhei a bico de pena a tristeza, marquei bem estes momentos,
resisti fazendo arte me escondendo em trocadilhos,
registrei como retratos, fui além, fotografia,
escolhi muitos retalhos para compor minha melodia.

Acho que fui músico, mas também fui literata,
faço um traço no caminho para achar melhor estrada,
faço um arco, desafio, minhas tintas... tão opacas.

Acho que, no fundo, não fui, é, nada disso,
não criei sequer um quadro, não gravei, não há um disco
as palavras se perderam nas imagens,
amarelaram sem ter dito.
Nem esquinas, nem caminhos
a mais simples cantoria,
Acho que não fui artista
para me iludir
como queria.